TEXTE DE
DOMINIQUE MARIN
VENUS D’ILLE
Non, Non, Mérimée n’a pas enfoui sa Vénus d’Ille sous les eaux du Têt des Pyrénées-Orientales.
Non, Isis n’est pas parvenue à retrouver le phallus d’Osiris, son cher époux au corps démembré et noyé dans le Nil.
Une image suffit pour te défaire, littérature.
Ses couleurs et ses formes indistinctes écrivent une histoire en fragments épars. L’obsession d’en recomposer l’ensemble m’éveille dans la froidure de la nuit qui se tient au bord de l’image, la dévore de la gauche vers la droite. Un trou noirci par la profondeur de l’eau ? Mon esprit, tu t’égares encore. Il n’y a pas d’eau, seulement des scintillements de minéraux incrustés dans quelques pierres, des galets peut-être. Mais elle a été là, l’eau, emportant feuillages rougis par l’automne ou blanchis par son écume, dessinant un tissu en patchwork sur la peau ou la pierre.
Le bruit des pas sur les galets de la rivière asséchée réveille les pierres. Leurs murmures graves chantent la course bruissante de l’eau en allée.
Pieds et mains nus, des hommes vont dans la rivière, scrutent lentement, prudents, face au torrent repoussant leur marche. Ils scrutent comme mon œil à présent les trous sombres, en sondent la profondeur, le regard distrait par l’éclat d’une pierre, le rougeoiement d’une feuille. Sans autre chant que celui de l’eau fuyante, ils avancent à la recherche d’une roche prometteuse d’un pas plus sûr, en quête d’une truite qu’il faut surprendre. Ils arpentent la rivière pour pêcher, se nourrir, survivre.
Littérature encore, peut-être.
Dès le début des temps, ils vont pas à pas, remontent son courant pour lire la rivière.
Lire ses tourbillons dans des trous avides de lumière et d’écume.
Lire les courbes dessinées par cette peau fuyante qui enveloppe la roche.
Lire la course d’un feuillage, d’un arbre mort démembré.
Lire la surprise du poisson fendant l’eau.
Et toujours avancer plus haut, vers là-bas où l’eau se fait plus abondante.
Lire leur destin.
Avant l’écriture, avant la parole, des hommes apprennent l’alphabet de la rivière.
Ils nomment le lit pour conjurer la crainte de l’eau furieuse.
Ils nomment le torrent pour parler de leur colère.
Ils nomment les bras pour féconder de plus vastes terres.
Ils nomment les bassins pour donner à Narcisse un visage.
Ils nomment les galets pour apprendre la caresse.
Ils nomment la rive pour rêver de repos.
Ils nomment la source pour raison de leur exil.
Ils nomment la soif insatiable d’embrasser le monde.
Ils nomment la femme pour assouvir le morcellement de leurs désirs.
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